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Il est tard, il est tard, il est très tard ce soir, Et le gris de la terre en est que plus morose Et triste hélas si triste en ce temps où la rose Se meurt dans le silence et le froid d'un ouvroir ! Les pas se font bruissant à l'abri d'un miroir Que la vie a terni, qu'il n'est plus qu'une chose Insolite en ces lieux, inutile ankylose, Qui ne sert plus à rien, isolé dans le noir...

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