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Parlons du printemps, des fleurs, des petits oiseaux, de l'amour qui revient puisqu'il devient impossible de parler du printemps, des fleurs, des petits oiseaux et de l'amour qui revient en ce temps où Mars n'est plus le début de la belle saison mais le nom latin du dieu de la guerre. N'arrêtons jamais de parler de tout ce qu'on voudra. Ne laissons pas la belle nature à la merci de la littérature française. Mais comment faire des grenouilles et des coucous nos alliés de liberté ? Fuyons déjà les lieux honnis. Nos belles giboulées ne tomberont pas sur les chants de la jeunesse embrigadée dans les SNU, nos oiseaux de passage ne se laisseront pas enfermer dans les cages de la GAV et des CRA, nos fleurs sauvages ne finiront pas entre les pages serviles des auteurs vendus dans les gares, nos grenouilles du soir ne participeront jamais aux vociférations des chaînes fascistes, notre amour fou ne se vendra pas chez le premier souteneur de la presse raciste. Mais ça ne suffira pas. Il faut encore le comprendre. Si tu refuses d'écrire pour ne rien dire, attends-toi à quelques problèmes. Tu devras payer le prix de tes phrases. Ta position sociale sera perdue. On ne te dira plus bonjour. Tu perdras tout ce qui te rendait la vie facile, l'estime de tes proches, de tes voisins, de tes collègues de travail, de ton chef, ton appartement, ta petite fortune, ta réputation, alors tu auras jour et nuit Dylan en tête, How does it feel, how does it feel to be without a home, like a complete unknown, like a rolling stone ? Tu sera pris pour un sans-abri, un migrant, un fugitif, tu seras regardé plus bas qu'un chien par ces brutes ivres de haine, tu seras dénoncé par leurs innombrables serviteurs mais tu continueras parce que tu penseras encore et toujours à Bowie, Sailors fighting in the dance hall, Oh man, look at those cavemen go, It's the freakiest show, Take a look at the lawman beating up the wrong guy, Oh man, wonder if he'll ever know, he's in the best selling show, is there life on Mars ?

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